Poema de madrugada

Querido Fernández Sancho:

No esperes de esta ingrata patria,

la que ignora teatro, pintura y pluma;

El aplauso en la red social.

España es tierra de envidias,

 le cuesta  alagar al prójimo,

y  muy poco señalarlo.

Por eso te digo;

Que sólo  esta piel de vaca,

podía  parir   a Cervantes

  

que casi sin gloria aquí,  no así en la China,

Fue enterrado en las Trinitarias

Calle: “Lope de Vega” y tiene guasa la cosa,

Hasta eso hicimos  con gracia.

Como dijo el Reverte:

«El hombre que escribió la novela más grande de todos los tiempos,
 oscuro funcionario herido en Lepanto,
 ninguneado por todos, murió pobre y olvidado».                                    

Esto es España, querido Fernández Sancho:

Y  cada pueblo de esta árida tierra de terrones y turriones,   

Tiene un Quijote, un Sancho y una muy buena mala memoria,

Gozosa, con las gafas de sol,
 Justifica la molestia que le causa en la vista,

Enfrentarse con la letra escrita.

 —Excusatio non petita

accusatio manifesta—  

Y tal vez, para no sentir más vergüenza,

Olvidemos  al desdichado hidalgo,

Que tan bien nos representa.